Und diese Hausfrauenweisheiten lasse ich mir hinter die Ohren tätowieren.

Aber morgen gehts trotzdem heim. Hoffentlich in den Frühling.

Fünf Kinder (wollte ich auch immer). Mein Lieblingstisch. Die Frau Mutter sieht aus, als wolle sie mit Sie angesprochen werden. Sie ist ungefähr 1,85 gross und alleine da mit ihren Sprößlingen. Trägt einen strengen blonden Bob und taubengroße Brillianten an den Ohren. Um die schlanken Handgelenke schlackert Goldenes, mit glitzernden Steinen. Kleidung: Schwarz. Vier Töchter, ein Sohn, kam mir erst vor, als seien sie gleichalt, inzwischen halte ich den Bub und eines der Mädchen für ältere Zwillinge und die anderen drei für die kleinen Schwestern. Die sehr langen Mädchen trägen hautenge Röhren und dazu fette Boots, die an den dünnen Beinen wie dicke bunte Klumpen aussehen. Des Buben Hosen hängen locker.

Die Kinder, alle so Mitte Ende Teenagerzeit sind sehr brav und wohlerzogen. Einzig der Sohn erlaubt sich manchmal morgens beim Gang zum Büffet, irgendeine Unzufriedenheit durch diesen schlacksig schleppenden Gang kombiniert mit dem Gesichtausdruck größtmöglicher Entnervtheit, Ausdruck zu verleihen. Die Mädchen sind freundlich und ruhig, sehen sich untereinander ähnlich, der Mutter nur ein bisschen, alle brünett und glatthaarig.

Ich grüße diese germanische Irmgard solange hartnäckig und lächle sie dabei an, bis sie mich zurückgrüßt (zwei Mal bis jetzt). Das löst größten Wiederwillen in ihr aus und ist ein Spass für mich. Vielleicht kann sie mich nicht sehen, weil sie so gross ist? Oder sie hat was mit den Ohren?

Sie ist die Geschiedene allein reisende Ehefrau eines weltweit operierenden Dübelfabrikanten aus dem Schwäbischen (schwäbisch ist sicher), die Kinder besuchen die Oberstufen verschiedener Internate.

Das Ehepaar am Nebentisch beschäftigt mich allabendlich. Seine Verlorenheit schwappt so fühlbar bis zu mir, dass sie mich regelmäßig vom meinem wunderbaren Essen abzulenken vermag.

Er trägt jeden Abend ein anderes buntes kurzärmliges Hemd, das mit mir unbekannten Schriftzügen bestickt oder bedruckt ist, dazu eine Jeans mit kunstvollen Löchern oder Applikationen, sie schlichte langärmlige Blusen und Pullunder zu unauffälligen Stoffhosen, alles uni. Ich frage mich, ob sie seine Kleidung kauft. Ob sie findet, ihr Mann sehe besonders sportlich darin aus. Sie sind sehr freundlich grüßen mich immer, und sprechen dann den ganzen Abend kein einziges Wort miteinander. Er trinkt Bier, zum Lamm, zum Winterkabeljau, zum Kalbsrückencarpaccio, zur Lachsforelle, zum Hummersüppchen, zu Palatschinken und sie immer den gleichen rosa Zweigelt. Ich rate, er ist Leiter der Lehrwerkstatt in einem metallverarbeitenden Betrieb, sie arbeitet Teilzeit in einer Bäckerei. Diesen Urlaub haben sie bei einem Preisausschreiben gewonnen und haben sich vorgestellt, wie aufregend das sein würde, und jetzt haben sie so offensichtlich kein Vergnügen daran, dass es mir das Herz zusammenklebt. Ich möchte was nettes Tröstliches sagen, aber eigentlich geht mich das ja gar nix an. Zerbrich Dir nicht immer anderer Leute Kopf, schimpft der F. in meinem.

Am Montag war der Frosch ganz krank
jetzt raucht lacht er wieder, Gott sei Dank.
Rauchen tut er er heute Abend. Möglicherweise.

Gehaltvolle Pistenerkenntnisse:
Am Schönsten ist das metallische Geräusch der Bergdohlen
Grün ist das neue Schwarz
Ich fahre länger Ski als Fahrrad

Ländlich früh aufgewacht, fröhlich gefrühstückt und dann plötzlich einer überwältigenden Erschöpfung anheimgefallen. Was kommt da denn nun alles wieder raus (ja, ich habe manche Ahnung)? Edi auf morgen verschoben und wieder ins Bett gelegt. Ein Glück, es hat angefangen zu schneien, das macht es leichter. Darf sowas sowieso erst (Erlaubnis von mir selbst) seit der Krankheit, komme mir trotzdem schlecht vor. Der Mensch muss doch was leisten, und sei es Skipisten runterrasen.

Die haben hier ihr Wasser nach mir benannt. Und können auch keine Rechtschreibung.

Die ewige Meeroderbergefrage (die ja eigentlich keine Frage ist). Hab ich mal erwähnt, dass ich die Berge allerhöchstens aus der Ferne mag?
Und vielleicht ein paar Tage mit den Skiern runterfahren?

Natürlich ans Meer. Zu jeder Jahreszeit. Berge. Ts. Völlig überbewertet.

Seit ich selten in der Stadt bin, laufe ich wohl mitunter mit weit aufgerissenen Augen und herunterhängender Kinnlade in denselben herum. Was einen sehr schönen Effekt hat: Der Ausdruck dümmlicher Überforderung und unverholenen Staunens rührt die Menschen. Alle sind nett zu mir: Taxifahrer, Kellner, Portiers, Busfahrer und VerkäuferInnen. Überall. In Sevilla, in Malaga, in London, in Berlin, in Glasgow, in München. Alle erklären mir den Weg, verraten mir, wo es den besten Schnittlauch gibt, den nächsten Geldautomaten, wie die so sind beim Kreuzberger Finanzamt, wo man einen Hammer kaufen kann und so. Neulich bin ich im Bus neben einer älteren Dame gesessen, als wir den Heinrich-Heine-Platz passierten. Ob ich den kenne (den Dichter), wollte sie wissen, ich möge den sogar verriet ich, und dann deklamerte sie für mich mit lauter fester Stimme:

Denk ich an Deutschland in der Nacht,

Dann bin ich um den Schlaf gebracht,

Ich kann nicht mehr die Augen schließen,

Und meine heißen Tränen fließen.

Das blieb dann glücklicherweise aus.

Aber ich wollte ja von München erzählen. Meine Reisen dorthin erfüllen mich immer mit tiefer Zuneigung zu meinen drei sehr verschiedenen alten Freundinnen dort (die sich nur flüchtig kennen). Die K. hatte ich ja mit zwei Nächte gemeinsam in Altkleidern wühlen, schlimme Kalauer machen und auf dem Sofa im Wohnzimmer schlafen abgearbeitet. Des Abends zur zweiten: Der mondänsten und glamourösesten meiner Damenbekanntschaften. Sehr bestimmt, sehr streng, beruflich sehr erfolgreich und wenn sie einen liebt ist alles gut (wenn nicht, sollte man sich in acht nehmen). Sie habe mich in einem kleinen Gasthaus untergebracht, teilte sie mir mir, Stornierung sei nicht möglich, ihr koreanische Mitbewohner könne Übernachtungsbesuch nicht ausstehen.

Ich reiste an, checkte ein, motzte mich auf und wir trafen uns in der Hotelbar. Und wechselten hierher zum Essen. Endlich mal was Ordentliches. Der Glasnudelsalat war wundervoll. Und der Loup de Mer sehr gut.

Die Lady trinkt gerade nicht. Was mich ja nicht abhält. Am Ende dieses wunderschönen zugewandten anregenden Abends war ich außerordentlich betrunken. Also sehr. Grossartig. Fiel ich elend spät in mein Gasthausbett, schlummerte wie ein Stein und erwachte wie üblich früh am morgen (Landei), aber wie nach derlei Ausschweifungen eher nicht üblich, frisch wie ein Frühlingstag. Es gab noch ein gemeinsames Frühstück mit stärkenden Eierspeisen und ich besichtigte kurz die neue Wohnung, eine Wahnsinnswohnung, drei Balkone, altes Eichenparkett, ein ausgestopfter Pfau oben auf dem Regal und eine Million schöne grosse teure Bücher. Allerdings nur bei ihr. Der Koreaner, Professor für Gestaltung, schläft in einer weissen Mönchszelle. Bett und Stuhl.

Dann eilig zur dritten, der D., die mittlerweile ihren ersten SM-Bestseller auf die Beine gestellt hat (als Verlagsleiterin). Auch hier gab es viel zu besprechen, dafür eignete sich der Spaziergang zum Nymphenburger Schloss und im anhängenden Park.

Ein sehr schöner Park. Voller eingeborener Ornithologen. Dufter Trick, wenn man sich mal nicht ausreichend beachtet fühlt: Man hänge sich ein Fernglas um, betrete einen Park, verharre unvermittelt reglos und blicke nach oben. Alle bleiben stehen und fragen. In diesem Fall auch wir und wie wir erfuhren wegen der seltenen Seidenschwänze. Viel erkennen konnte man ohne Fernglas leider nicht. Aber deshalb waren wir ja auch nicht da. Daheim gab es Kaffee und selbstgebackenen Kuchen, nicht zielführende Debatten über die nächste gemeinsame Reise des Damenkränzchens (ojeh). Selbstgemachte Pasta. Und dann den Bodenseetatort, dessen angeblich bessere Sequenzen ich selig an D.s Schulter verschlief.

Und zwischendurch bekam ich noch eine Einladung nach Reykjavik, von einem isländischen Lichtkünstler mit Atelier in einem alten Kraftwerk, für Juni. Ich habe es wirklich gut.